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Emibel.
Y el verbo empatizó con la literatura "Y la literatura parió versos Y los versos hablaban de pasión Y la pasión cegó la mirada Y la mirada quedó ausente Y la ausencia habitó..."
Los problemas existen y existirán siempre, pero tengo la esperanza que lo único eterno, somos nosotros, ellos desaparecerán por puñeteros. No soy de los que finge no tener problemas, los tengo aparcados en mi casa por todas esquinas. Les miro y los reconozco, pero no pierdo la alegría, no me avinagro con ellos.
Mis problemas se solventan, como cualquier día nublado desaparece, dejando un sol, de igual forma se van. Ahora me renuevo y reinvento a mí mismo, dejando atrás todos esos equipajes pesados, todas esas caras conocidas, me vuelvo hipócritamente senil. ¡Qué gran actor se va a perder el teatro conmigo!
En medio de esta mudanza emocional, que me va a durar lo mismo que el agua en una cesta, salgo fortalecido, enriquecido, guiándome por mi propio instinto.
Cansado de esperarte, cansado de expectativas, de promesas incumplidas, de falta de trabajo, sin un amor correspondido. Sin la invitación de los amigos, sin ser importante para nadie, imprescindible para nada. La vida te produce presión anal, la suerte acostándose desaforada con tu vecino, (Gimiendo la becerra para que la oigas) la tía oportunidad en el ático. Tu cenando con el rechazo y el tío hastió. ¿Soñando que mereces algo mejor, algo más? La factura de la luz sin pagar, la vida hecha trillones de facturas, la paz se suicido en el perchero, la armonía sufre dependencia y la ira tiene contigo manía persecutoria.
No grites, no llores, no te lamentes, todo lo anterior no servía, como los castillos de cubos de madera, dale una patada. ¡Tira todo a tomar por el culo! Esa es la gran oportunidad, te tienes a ti mismo, esa es la oportunidad que renta, la que mayor interés te dará, la amante que nunca te abandonara y la que no te sacara la pasta.
Ya lo dijo el gran Forrest Gump, “la vida es una caja de bombones, nunca sabes cuál te va a tocar” La vida está hecha de millones de momentos jodidisimos, nunca sabrás cuál de ellos te va a tocar. Puteos vividos de mil maneras diferentes, sobrevivimos día a día. Pero no hay momentos muy plenos, la devolución de hacienda. Día a día tenemos el poder, el gozo, regocijo en el flamante sueño de hacer realidad, todos nuestros sueños.
Osease dicho de otra manera. ¡A cascarla con todo, quien invento esta crisis, que con su pan se la coma!
Me acabo de levantar, en este invierno frio, porque lo gélido amo, me mantiene acalorado por dentro. Aún la gota de sudor descendiendo por mi espalda, me gusta, me agrada. Miro al exterior, como los arboles se mecen, por el viento furioso de esta tierra. Como mi pensamiento conteniendo todo un mundo, que no te digo.
Esa fotografía que tengo, doblada en mi cartera, esa camisa azul cielo de cuello blanco. Ese olor que no he olido, intuyo primaveral. Ese cuerpo, tu susurro pidiéndome tiempo, esa voz que debajo de la ducha oigo, metálica en el recuerdo.
Hoy el sol brilla impotente en su labor de darme calor. Respiro caminando por el pasillo hacia mi habitación, que bien podría, ser la tuya. Imaginándote sudada entre las sabanas, adormilada, soportando mi mirada lasciva, ávida de conquistar tu torre, tu castillo. Raptarte para ser prisionera en la cárcel de mi corazón. Encadenándote siempre a mis fuertes brazos, mientras exploro tu hacienda salvaje.
Seco mi cuerpo mientras pienso en todo lo que no te digo. Me visto sufriendo el silencio, de lo no dicho. Desciendo las escaleras volviendo a la cordura de mis pensamientos. Guardo silencio, porque no debo. Voy desayunando todo aquello que nunca digo. ¿Si te quiero?...
Juegan en la soledad de la juguetería Cuentan cuentos inconfesables Bailan al son de la caja de música Volubles, móviles.
Elegidas al azar Bajarán de la estantería A otra morada irán, solas, tristes Lágrimas rodarán por sus caras blanquecinas Mientras sus corazones bombean... Volubles, móviles, latidos de porcelana.
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